не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Два дня с П. в белоснежно-бескрайних снегах Гатчины; там морозно-прекрасно, в разговоре с папой П. прозносятся запредельные совсем цифры -25 и -28; папа П. шаманит феном, чтобы отогреть воду в кранах, а ночью у нас с П., голодных и обессиленных двухчасовым фильмом про Пушкина, замерзает газ, и мы ритуально прыгаем вокруг плиты, уговаривая воду закипеть; на ночь мама П. хочет выдать нам комбенизоны и "там где-то были ещё два одеяла" (с), мы смеемся, П. чихает и шмыгает носом; всё это чудесно. В полночь я сверяю время по трем каналам, чтобы отправить К. смс. Уютно под одеялами до пяти утра; на экране Шарлотта творит беспредел, эмо-мальчики вытирают слезы и превращаются в прекрасных принцев; я боюсь Шарлотту и засыпаю с Муми-троллем; просыпаемся в 12, я тру глаза и сообщаю, что по утрам у меня нет аппетита, папа П. смотрит на часы и хохочет. Ползаем по чердаку, делаем домашнее задание по древнерусскому (великий и гениальный Фасмер между делом сообщил мне мое изначальное-истинное имя - Дорофея, так тому и быть) очень много смеемся и вяжем мне полосатый берет.
Очень-очень-очень хорошо, это всё вкратце.
Очень-очень-очень хорошо, это всё вкратце.
В общем, "то ли лыжи не едут, то ли я - неказист".