не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Я давно слышала за спиной его царапающие шаги; он приближался ко мне медленно, развязно, скрывая за скучающе-равнодушной маской исступленную мечту быстрее вцепиться мне в горло.
Он окончательно настиг меня вчера, когда я подавленно сидела на полу второго этажа филфака и методично превращала в скомканные клочки клетчатой бумаги любые попытки написать что-нибудь, хоть отдаленно напоминающее эссе о Васильевском острове.
Он торжествующе обхватил мои запястья, и меня обдало тоскливым холодом.
Он - мой Творческий Кризис; мне с ним хорошо, мы подружились; он объяснил мне, что - дура, не умеешь писать, так не берись, я успокоилась, запиваю мандарины ледяной колой, читаю Тынянова с Гончаровым и плюю в потолок.
Я скучаю по тебе, чертов финн.
Он окончательно настиг меня вчера, когда я подавленно сидела на полу второго этажа филфака и методично превращала в скомканные клочки клетчатой бумаги любые попытки написать что-нибудь, хоть отдаленно напоминающее эссе о Васильевском острове.
Он торжествующе обхватил мои запястья, и меня обдало тоскливым холодом.
Он - мой Творческий Кризис; мне с ним хорошо, мы подружились; он объяснил мне, что - дура, не умеешь писать, так не берись, я успокоилась, запиваю мандарины ледяной колой, читаю Тынянова с Гончаровым и плюю в потолок.
Я скучаю по тебе, чертов финн.