не тебя ли гонят псы мои, шаман?
два длинных суматошных дня, тысяча километров, палящее солнце, горячий бензиновый воздух, кофе в гётеборге, паром до северной дании, гудящий как стадо встревоженных пчел, жадно смотрю на скалистые острова гётеборгского архипелага - на одном из них жила стеффи анники тор, а может, и сейчас живет, кто их знает, этих книжных девочек; идеальные пейзажи предзакатной дании, поля васильков, черепичные крыши, коровы, похожие на печенье - темно-шоколадные, с ровной молочно-белой полосой посередине; тяжелые немецкие дороги, ремонтные работы, скрипучие грузовики, мне ужасно сонно, голова весит три тонны, жарко, грузовики скрипят, дорога не кончается, пейзаж не меняется; милые голландские деревушки, расчерченные узенькими каналами, маленькие чистые домики, тонущие в цветах, непредсказуемые велосипеды, толстые овцы, толпы ленивых водоплавающих птиц, гигантский порт роттердама, дорога из десяти полос, жарко, я ем яблоко и пытаюсь связать переплетение безумных переполненных трасс в ровный маршрут к нашему парому;
мы плывем в англию, еще три часа, море мягкое и ровное, как одеяло, так спокойно, мягкое кресло, вкусный кофе и впереди что-то такое необъятное и восхитительное, как новый мир.