У меня сегодня day-off; генеральная уборка сознания, очистка кармы пятновыводителем, да; теперь в мыслях не просто какая-то там банальная пустота, а, по-моему, глубокий минус, и если б не шоколадка, то здравствуй небомореоблака.
У меня добровольная ссылка на чердак, Летняя книга Туве Янссон - тревожная, шатает нервы и держит в постоянном напряжении, карамельный шэйк, одеяло и абонент временно недоступен.
У меня собака чуть не провалилась в щель между балконами шириной в десять сантиметров, и меня до сих пор слегка качает, а сердце неохотно отстукивает где-то под левой коленкой.
А завтра хлоп-хлоп-Макас-понятнокто и вообще...
-----------
"Финский язык - это не язык, это болезнь горла" (с) шведы.
Лизка, торжественно врученная мной в руки брата, на предложение "Сейчас придем домой и будешь спать" задумчиво поправляет капюшон полосатой кофты и развязно-протяжно заявляет: "Ну-у нафиг!". Если и есть в этой Вселенной воспитатели лучше меня, то они явно где-то на просторах Юпитера обучают хорошим манерам прекрасных сиреневооких инопланетных детей, да и то вряд ли.
Мама, пытаясь отвлечь пиратку Мартинку от методичного разгрызания провода, связывающего меня с интернетной реальностью, кидает ей потрепанного жизнью поросенка из Макдака и предлагает: "На, погрызи лучше Быстрова".
Я, опустошив запас таблеток в доме, разбавляю слившийся в непроницаемую пасмурность заоконный пейзаж светом оранжевой лампы, сворачиваюсь клубком под полосатым одеялом и грызу шоколадку. Марти, утомившись героическим тасканием моего кеда по коридору, утыкается холодным носиком мне в щеку и засыпает. На одной чаше весов белый пушистый комочек, Туве Янссон и ванильное какао, на другой - переходящая в критическую стадию тоска по филфаку и отдельным представителям дружественного нам народа, что перевесит?
Ударяясь в ностальгию, рассматриваю свои руки: эту фенечку мне подарил бесконечно близкий мне по духу друг Виталик, эту - прекрасный литовец-блондин, эту = /W.W.J.D./ - чудный голландский мальчик с синими глазами, эту - Крот, эту - зеленоглазая крымская Яшка, и так далее, так далее, в каждой фенечке - тепло близкого мне человека, и поэтому я так их люблю. Подарите мне фенечку?
Пересмотрела /Эдвард руки-ножницы/, повесила колокольчики на сумку, замерзаю, живу?
То ли невесомая грусть, то ли осколки тоски, то ли штормовое предупреждение, то ли дымчатое небо склонилось надо мной слишком низко и дышит неизбежной осенью в распахнутое окно.
Понимаю вдруг, что скучала: по свирепому ветру, по рвущимся в клочья облакам, по пляскам безудержно-оранжевых листьев, по отражениям в прозрачных лужах, по полосатым шарфам, по надвинутым на глаза капюшонам, по звонким каплям по стеклу и щекам, по промокщим кедам, по той осенней неповторимости, которая бывает только здесь и только со мной. Но и это лето чертовски не хочется отпускать.
После финального монолога "Распутника" всё как-то потемнело; смена декораций, нажимаю /play/ и погружаюсь в спасительную "Волшебную страну", заливая пасмурность души морковно-апельсиновым соком, /я найду Neverland, я точно знаю/.