не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
воскресенье, 15 апреля 2007
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Дождь напевает, искрясь по зарослям. Лес приветствует всяким шуршанием. Теплый компьютер гудит всем корпусом, сонную мышь засунув в ладонь. Если напрячься, то можно запросто выдумать третье полушарие: и для себя, и даже для глобуса, и для вселенной - но тут с трудом.
В этой пустой и просторной полости будут храниться слова, но главное: будут храниться звуки: ведь именно их совсем ненавистен трёп. Будут спокойно лежать по полочкам, тихие и непривычно славные, слышать, когда их зовут по имени и собираться не больше трех.
Каждому номер, при каждом книжечка, каждый свою понимает очередь, каждый свой смысл понять пытается и не влезает, куда нельзя. Этого тембр, допустим, ниже, чем этот. А этот высокий очень. Словно конфеты мятные тают и без проблем с языка скользят.
Если же волю им дать нечаянно, станут толпиться, кричать: "Скажи меня!", и в результате скоро склеятся в глотке в горячий соленый ком. Их запиваешь горячим чаем, их заедаешь сладкой инжириной, не помогает: они наглеют и всё шебуршатся под языком.
Можно закрыть глаза и пускай они с телом покорным твоим бесчинствуют, пусть его щиплют, чтоб громко охало, и по голове молотком стучат. Это они согрешили Каином, это они осквернили чистое, это они мои пальцы дохлые и заставляют писать сейчас.
После сижу. Шевелю ушами. Даже не знаю - рано ли, поздно ли?.. Только мозг непрерывно сводит - будто вывернута голова. Кажется, сам попал в полушарие. Я понимаю, кем оно создано - это меня в порядок приводят мной управляющие слова.
В этой пустой и просторной полости будут храниться слова, но главное: будут храниться звуки: ведь именно их совсем ненавистен трёп. Будут спокойно лежать по полочкам, тихие и непривычно славные, слышать, когда их зовут по имени и собираться не больше трех.
Каждому номер, при каждом книжечка, каждый свою понимает очередь, каждый свой смысл понять пытается и не влезает, куда нельзя. Этого тембр, допустим, ниже, чем этот. А этот высокий очень. Словно конфеты мятные тают и без проблем с языка скользят.
Если же волю им дать нечаянно, станут толпиться, кричать: "Скажи меня!", и в результате скоро склеятся в глотке в горячий соленый ком. Их запиваешь горячим чаем, их заедаешь сладкой инжириной, не помогает: они наглеют и всё шебуршатся под языком.
Можно закрыть глаза и пускай они с телом покорным твоим бесчинствуют, пусть его щиплют, чтоб громко охало, и по голове молотком стучат. Это они согрешили Каином, это они осквернили чистое, это они мои пальцы дохлые и заставляют писать сейчас.
После сижу. Шевелю ушами. Даже не знаю - рано ли, поздно ли?.. Только мозг непрерывно сводит - будто вывернута голова. Кажется, сам попал в полушарие. Я понимаю, кем оно создано - это меня в порядок приводят мной управляющие слова.
16:29
Доступ к записи ограничен
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
суббота, 14 апреля 2007
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
[...одним из самых жутких анекдотов в истории нашей литературы останется тот факт, что такого рода "критики" долгое время поносили Зощенко как мещанского писателя, обывателя, пошляка; обвиняли его в тех самых грехах, в каких, бесспорно, виноваты его персонажи. Это все равно, что пожарного счесть пожаром или ассенизатора признать навозом и выбросить его в помойку, или критику приписать грези рецензируемой им книги и истреблять его вместе с той плохой книгой, которую он справедливо выругал].
Слонимский М., "Михаил Зощенко".
Звезда. 1940. №7.
Слонимский М., "Михаил Зощенко".
Звезда. 1940. №7.
03:44
Доступ к записи ограничен
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
пятница, 13 апреля 2007
01:23
Доступ к записи ограничен
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 11 апреля 2007
23:50
Доступ к записи ограничен
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 10 апреля 2007
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
На рабочем столе так тоскливо висит пустой word-файл с грозным названием "КУРСОВАЯ", эх...
воскресенье, 08 апреля 2007
18:14
Доступ к записи ограничен
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
суббота, 07 апреля 2007
02:20
Доступ к записи ограничен
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 04 апреля 2007
01:48
Доступ к записи ограничен
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 03 апреля 2007
03:00
Доступ к записи ограничен
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
понедельник, 02 апреля 2007
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Самое яркое: восемь ослепительных девочек под вечер чинно сидят на диванчике в квартире М., а два мальчика в жестком режиме нон-стоп носятся из кухни в комнату и обратно; А. в очередной раз влетает в комнату с горой сияющих стаканов, останавливается, оглядывает восемь ослепительных девочек на диванчике и произносит: "На этом филфаке - всё через задницу..."
Черт, friends, я поняла неожиданно - я же совсем-совсем не могу без вас существовать.
PS. "300" - АХ!................
Черт, friends, я поняла неожиданно - я же совсем-совсем не могу без вас существовать.
PS. "300" - АХ!................
суббота, 31 марта 2007
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
К черту плей-листы любимых мальчиков; Maanakka категорично выносит мозг.
пятница, 30 марта 2007
21:39
Доступ к записи ограничен
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 28 марта 2007
23:47
Доступ к записи ограничен
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
02:36
Доступ к записи ограничен
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
понедельник, 26 марта 2007
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Хочу кататься на роликах, вот что.
не тебя ли гонят псы мои, шаман?
Весна; я еще безалабернее, еще беззаботнее, еще неправильнее; время на час вперед - я бегу еще быстрее; все время не туда, не в ту сторону; куда хочу, а не куда надо. Дни вспышками света на воспаленном сознании, закат мгновенно сменяет рассвет стремительным взрывом красок; глубокая ночь, взлохмаченная порывистым ветром в распахнутое окно, секундно взрывается светлеющим горизонтом; внутривенный ежедневник истерично вопит под кожей о пропущенном, забытом и несделанном и, сдавшись, летит к чертям; "She has no time" - песня про меня, так утверждает Стивен.
Я уверенно плюю на всё важное и необходимое и с головой ныряю в весенний Город - идти, не разбирая дороги, за лучами солнца на асфальте, лабиринтом родных улиц, лениво-отточенными изгибами мостов; родная Д. рядом, мороженое на скамейках в парке, ослепительная бирюза Невы, и ветер счастливо-восторженно играет кудряшками.
Я сижу в "Чашке", и солнце горячо заливает столик у окна; тихо и вдвоем, прячешься лениво от обжигающего потока солнечных лучей и понимаешь, что это самое драгоценное и незаменимое, навсегда сплетенные гноможизни; рисунки сигаретным пеплом на стеклянном дне - "Ой, лев сломался..." - "Так это лев?" - "ЕСТЕСТВЕННО, а ты думала солнышко?!"
Я сплю в солнечных маршрутках, уткнувшись маме в плечо, отдав ей один наушник; из наушников грохотом "Кино" - "Перемен! - требуют наши сердца...", отзвуком улыбками. Я вообще слушаю "Кино" сутками, спасительно и надрывно, но об этом как-нибудь потом, потому что каждая песня - это моя маленькая жизнь.
Я в изящно-узком замшевом пиджаке, рваных джинсах и кедах; в изящной сумочке спит лохматый финский олень; я дышу ветром с Финского залива и держу племянников за крошечные ладошки.
Я сижу на подоконнике и всматриваюсь в симфонию угасающих окон; я читаю "Анну Каренину" и Андрея Белого; балбесничаю, мимолетно тоскую и пью горький кофе по утрам.
Ночи - nightmares - я совершенно по-детски просыпаюсь в слезах, всхлипываю, беру плюшевого медведя за лапу и иду к маме в комнату - сворачиваюсь клубком под одеялом и засыпаю.
На самом деле, у меня просто закончилась лакрица, но я знаю, в чьих карманах ее всегда можно найти. И в этом счастье.
Я уверенно плюю на всё важное и необходимое и с головой ныряю в весенний Город - идти, не разбирая дороги, за лучами солнца на асфальте, лабиринтом родных улиц, лениво-отточенными изгибами мостов; родная Д. рядом, мороженое на скамейках в парке, ослепительная бирюза Невы, и ветер счастливо-восторженно играет кудряшками.
Я сижу в "Чашке", и солнце горячо заливает столик у окна; тихо и вдвоем, прячешься лениво от обжигающего потока солнечных лучей и понимаешь, что это самое драгоценное и незаменимое, навсегда сплетенные гноможизни; рисунки сигаретным пеплом на стеклянном дне - "Ой, лев сломался..." - "Так это лев?" - "ЕСТЕСТВЕННО, а ты думала солнышко?!"
Я сплю в солнечных маршрутках, уткнувшись маме в плечо, отдав ей один наушник; из наушников грохотом "Кино" - "Перемен! - требуют наши сердца...", отзвуком улыбками. Я вообще слушаю "Кино" сутками, спасительно и надрывно, но об этом как-нибудь потом, потому что каждая песня - это моя маленькая жизнь.
Я в изящно-узком замшевом пиджаке, рваных джинсах и кедах; в изящной сумочке спит лохматый финский олень; я дышу ветром с Финского залива и держу племянников за крошечные ладошки.
Я сижу на подоконнике и всматриваюсь в симфонию угасающих окон; я читаю "Анну Каренину" и Андрея Белого; балбесничаю, мимолетно тоскую и пью горький кофе по утрам.
Ночи - nightmares - я совершенно по-детски просыпаюсь в слезах, всхлипываю, беру плюшевого медведя за лапу и иду к маме в комнату - сворачиваюсь клубком под одеялом и засыпаю.
На самом деле, у меня просто закончилась лакрица, но я знаю, в чьих карманах ее всегда можно найти. И в этом счастье.